“But Paris was a very old city and we were young and nothing was simple there, not even poverty, nor sudden money, nor the moonlight, nor right and wrong nor the breathing of someone who lay beside you in the moonlight.”

E. Hemingway.
"París era una fiesta"


Sunday 22 March 2015

¡Aló! ¿Quién ñama?

Y resulta que el sitio existe y es amable, y que está repleto, y que el concierto es un éxito, y que Sting lleva barba y una camiseta que más bien parece una segunda piel, y venas gruesas como las cuerdas de ese bajo que lo obedece, y que se ve sensual, y seguro de si mismo.

Demasiado seguro. Desagradablemente seguro, incluso, según el periodista que reseña el concierto. Sobre todo cuando mueve las caderas mientras canta "Desert Rose". Y yo con ganas de decir como mi buena Elisa, cada vez que la sacaba de quicio alguno de aquellos subnormales que tenía por alumnos: "¡Ven aquí, demonio, que te voy a cocotear!"






 Ps. El periodista en cuestión  firma M. Ståle. La M es de Mienvidiacochina.

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